Alors que dans l'une des tavernes de Port-Péril, les bardes remplissaient pieusement leur office, un bateau éprouvé par sa dernière expédition en haute mer s'amarrait à quai à la lueur du jour déclinant. Les flibustiers, impatients d'aller vider leurs bourses, installèrent la passerelle avec empressement et commencèrent à descendre de bord selon l'ordre de quart tandis que d'autres déchargeaient les caisses de sucre et de coton, prise de leur dernier combat. Un homme, plus grand et fin que les autres, se rapprocha lui aussi pour filer vers la taverne mais il fut arrêté par l'un des officiers présents. « Hey, Maître Fléau ! T'vas rester à bord pour l'instant. Ordre du cap'taine Harrigan ! Discute pas ! » ajouta t-il pour contenir les objections prêtes à franchir les lèvres de son second au dos courbé. « On doit r'cruter d'nouveaux membres par tous les moyens pour combler nos pertes d'la dernière expédition. J'te charge d'veiller au grain en mon absence. T'iras en ville une prochaine fois. Kroop, Grok, avec moi ! » Sur ces mots, un gros homme à l'air patibulaire et une orque à la gorge parcourue d'une longue cicatrice lui emboitèrent le pas.

Les voyant s'éloigner sans lui, Maître Fléau maugréa dans sa barbe avant de faire claquer son fouet à l'adresse des marins restés à bord. « Bande de mollassons, z'avez intérêt à vous bougez l'fion et décharger toute la marchandise de la cale avant la nuit tombée si vous voulez pas éprouvez la caresse de mon fouet sur c'qui vous sert de peau ! » Et plus bas : « Ces nouveaux, z'ont intérêt à en valoir le coup. Sinon, j'vais leur mener la vie si dure qu'ils rêveront de n'être jamais venu à Port-Péril de leur misérable vie ! »