Perché sur le château de poupe, les deux jambes solidement rivées au pont, Marcian fixait la ligne d’horizon en faisant fi des embruns colorés par un soleil ardent.

Il avait préféré, à regret, laisser Constance à ses devoirs. Après tout, il avait beau être Capitaine, il ne commandait pas ce navire.
Retrouvant le plaisir de sentir l’air iodé sur sa peau abimée, il ferma un instant ses yeux d’un bleu sombre, prit une lente inspiration et soupira lentement. Comme souvent, son cœur battait trop vite et il ne devait pas le montrer. Essayant de dompter la houle qui l’habitait, il repensa à ces derniers jours, ses dernières heures passées sur la terre ferme.



Un matin comme trop d’autres depuis son retour de Korvosa, et sempiternellement la même pensée en se réveillant : Toujours pas de nouvelle …
Se lever, masse impressionnante mise en branle, s’approcher de la fenêtre de laquelle on voyait le port grouiller de vie. Se frotter une joue, main rugueuse contre barbe de trois jours, il faudrait y remédier…

Son regard s’était posé sur une des maisons prestigieuses de beaux quartiers. Il ne pourrait pas s’y rendre dans cet état là. La terre ferme ne lui réussissait pas, définitivement. Échappant au cliché du marin qui s’enivre d’alcool et de femmes dès ses attaches retrouvées, Marcian était tout simplement déboussolé sans des travaux à mener. L’oisiveté ne lui convenait pas, elle le tuait à petits feux.

C’est pour cela que la veille, il avait décidé d’aller demander des comptes. On le prendrait peut-être pour un roquet capricieux, mais il saurait bien faire taire les arrivistes à la langue trop pendue par un regard sombre et dur dont il avait la maîtrise. A quoi servait d’être promu par la république, si c’était pour être éloigné de la vie de découverte et de combat qu’il affectionnait tant ?

Il s’habilla rapidement, retrouvant d’anciens automatismes, uniforme impeccable, blanc et bleu nuit, sa lame elfique aux courbes acérées dormant dans son fourreau aigue-marine. Catogan resserré, épaulettes dorées aux armes des Chevaliers Aigles ajustées, il s’en alla d’un pas décidé.

Dans les rues d’Almas, il ne prit pas le temps de se préoccuper de ce qui se passait autour de lui. Il ruminait et bouillonnait. Sa dernière affectation l’avait tellement éloigné de ce qu’il était. Il devait savoir pourquoi il n’avait plus de bateau.
Il savait qu’il ne pourrait pas compter sur ses supérieurs énigmatiques pour éclairer sa lanterne. Il y rechignait mais la seule solution était de se rendre chez son oncle, Colson MALDRIS, figure emblématique andorane, objet de toutes les convoitises et les complots politiques.

Alors qu’il attendait dans un salon, il avait pris son mal en patience, se disant que dans son malheur, peu de citoyens l’avaient vu pénétrer dans le manoir. Que l’on puisse penser qu’il eut des passe-droits l’irritait au plus haut point. Combien de fois, était-il parti sur des mers lointaines pour éviter les rumeurs, pour se prouver à lui-même, parfois avec un certain manque de discernement et quelques prises de risques déraisonnées, qu’il ne devait rien à personne.

Un serviteur entra, il se releva, se tenant prêt à être introduit, son imposante carrure faisant un instant hésiter le page.
« Le seigneur MALDRIS ne peut vous recevoir, il vous prie de bien vouloir l’excuser, des affaires d’Etat l’accaparent. Il vous suggère de retourner à votre domicile pour y préparer vos bagages. Il a eu vent de votre prochain départ. »
Serrant la mâchoire un bref instant, et réalisant que le jeune homme n’y était pour rien, Marcian s’en fut sans mot dire, exaspéré d’avoir perdu son temps.

A quelques pas de sa porte, un homme sans relief, vêtu de gris, le teint cireux l’attendait.
Le Capitaine lui passa devant, le bousculant presque, ouvrit la porte, s’engouffra dans le hall en maugréant :
« Entrez Gareth… Je sens que vous allez encore m’émerveiller. »

Ôtant rapidement quelques cartes maritimes d’un fauteuil rembourré qui avait connu son temps, Marcian invita l’homme taciturne à s’asseoir d’un geste rapide de la main. Il resta, pour sa part, debout les bras croisés.
« Vous reprenez du service Capitaine MALDRIS, la République a besoin de vous. Il faudra être discret et efficace…. Il vous fait confiance… »




Une vague plus forte que les autres vint heurter la proue du Victoire, l’écume se répandant à quelques pas de Marcian. S’échappant de ses pensées, il ouvrit les yeux pour prendre la mesure… rien de grave.
La mer reprenait le dessus, comme à son habitude, à quoi bon ressasser tout cela.

Il se dirigea ensuite vers les gréements pour une inspection qui lui permettrait de se distraire un instant. Tout allait pour le mieux, le Victoire était un joyau qui sortait de son écrin.
Posant une main pensive sur le grand mât, il marmonna :
« Jubilé ! Manquerait plus qu’il faille danser ! »

Malgré les trois jours qui avaient suivi la visite de Gareth, Marcian n’avait pas réussi à démêler les écheveaux de sa mission. Il avait écrit à son oncle, lui demandant, s’il ne pouvait le recevoir, au moins de lui faire parvenir un pli l’éclairant. Rien ne lui était parvenu.

Heureusement il lui restait Constance. Il avait déjà servi à ses côtés. Il la savait droite et efficace. Cela le rassurait, car Cristobal ne l’inspirait pas le moins du monde. Quand elle serait moins accaparée par les premières manœuvres les menant en Taldor, il irait lui parler.

De sa place, il entendait sa voix claire et ferme lancer des ordres, se jouant du bruit régulier des vagues s’écrasant contre la coque du navire de ligne.

Modifié par un utilisateur lundi 15 novembre 2010 21:14:41(UTC)  | Raison: Non indiquée

Marcian restait immobile, assis sur sa couchette, les phalanges blanchies à serrer le pli maudit.

Il aurait volontiers hurlé de rage, cassé une ou deux chaises sur la coque. Mais, il ravala ses pulsions. Peu à peu, les battements de son cœur reprirent leur cours normal. Les pupilles de ses iris bleu nuit restaient cependant très rétractées, pointes noires ténébreuses dans un océan tumultueux.

Pourquoi refuser de me parler pour m’écrire ensuite ? L’attitude de son oncle le surprenait…
Quoi que … Il savait que je risquais de refuser cette mission.
Marcian, contrarié, froissa la lettre et l’enfonça dans sa poche.
« Il savait que je lui collerais mon poing sur la figure, le fat !  » Il avait marmonné, à mi-voix, sans s’en rendre compte tout en sortant de sa cabine.


Quelques enjambées rapides et nerveuses plus tard et le Capitaine MALDRIS affrontait la tempête qui sévissait, rugissante, sur le pont. Saluant les efforts des matelots qui luttaient contre les éléments, il se dirigea vers le château arrière.

Le navire laissait un sillon sombre et brillant, tumultueux et dangereux. Il sortit, la lettre, commença à la déchirer en minuscules bouts qui furent rapidement emportés dans les fonds, curieuse pâture pour les poissons de la passe d’Escadar.

Le mauvais augure englouti, Marcian s’en retourna dans sa cabine. Il s’arrêta un bref instant devant la porte de Constance, hésitant, ses pensées rythmées par les gouttes d’eau qui tombaient de son uniforme détrempé.

S’il frappait, s’il se confiait… que risquerait-il ?

Le corsaire jugea sans doute que le risque était trop grand ou la mission déraisonnée. Il tourna les talons et retrouva, silencieux et perdu dans ses pensées, ses quartiers.
Le temps d’ôter son uniforme et de le mettre précautionneusement à sécher et Marcian se jetait sur sa couchette, nez au plafond, faisant tourner et retourner dans son esprit les mots qu’il venait de lire.
Bien sûr, il était fidèle à sa patrie, mais l’adage qui disait que fin justifiait les moyens, lui laissait un goût amer.
Les diplomates n’avaient-ils aucun honneur ? Les politiciens se cachaient-ils derrière des idéaux de liberté pour assouvir leur soif inextinguible de pouvoir ? Proche de l’écœurement, il tournait et retournait les données du problème, sans arriver à se décider.

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La nuit houleuse ne lui porta pas conseil et l’aube le trouva inchangé et indécis.

Une rapide toilette, une attention particulière à son uniforme, il représentait son pays, et le Capitaine MALDRIS fit un tour sur le pont. Le temps ne s’était pas arrangé mais la situation se calmerait progressivement, songea-t-il en scrutant l’horizon.

Marcian ne pouvait pas se dire qu’il avait fait un cauchemar puisqu’il n’avait pas fermé l’œil de la nuit.

Il fallait affronter la réalité, ce n’était pas la première fois qu’on lui assignait une mission qui n’était pas en adéquation avec ce qu’il était. Il faudrait trouver un compromis pour la couronner de succès sans se trahir : la tâche serait ardue mais peut-être pas impossible.

Il passa le reste du voyage à observer et à étudier Bénédict, à questionner discrètement Constance sur ce dernier, sa famille, ses intérêts, son cursus. Après tout, elle lui avait confié qu’Arthur Cristobald était une menace pour la paix entre l’Andoran et le Taldor : autant savoir de quoi était capable le petit-fils d’Alysande. Toutes ses manigances lui pesaient un peu, il aurait préféré s’occuper du Victoire.

Contre mauvaise fortune, bon cœur, il se renseigna également sur les autres délégations, afin de ne pas débarquer en terre inconnue, véritable chien dans un jeu de quilles.

Ce ne fut que quelques jours, mais ils parurent une éternité à Marcian. Aucun espoir ne naissait de ses observations. Il avait envisagé un temps de se lier d’amitié, même feinte, à Bénédict, mais l’effort risquait d’être démesuré.

Rares moments de décompression, il s’entretenait avec franchise, presque totale, avec Constance. Il lui demanda si elle connaissait un moyen de rentrer en contact par le truchement d’une magie fiable et loyale avec Almas. Il aurait aimé parler à son oncle. S’il ne lui révéla pas le contenu de la missive dissipée dans les flots, il ne lui cacha pas ses inquiétudes. Pourquoi la nation avait flanqué la délégation de deux militaires d’action comme eux ? Il aurait préféré sillonner les Entraves et se battre contre les terribles pirates à ses côtés.

Mais en écoutant Constance, il réalisait qu’elle serait une pièce maitresse de ce jubilé.


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La terre approchait, blanche et froide. Les ors de l’empire déclinant ne tarderaient pas à ronronner.

Marcian prépara ses effets sans aide, songeant à la débauche d’ordres qui devait intimer Bénédict, puis mit un uniforme impeccable.
Respectant les us et coutumes des Corsaires, il débarqua lorsqu’il le fallut, observant les émissaires envoyés pour accueillir la délégation andorane.
Il n’avait pas eu le temps de parler à Constance ce matin-là. Et loin de sa cabine, il n’osa risquer d’effleurer sa main.

Une certaine anxiété teintée d’excitation le tenaillait. Il ne s’agirait pas d’un abordage, plus de coups directs. Il faudrait jouer serré et se méfier de tous. Il venait de fouler le sol de l’arène et appréhendait la première rencontre avec les gladiateurs.

Il ne laissa rien paraître du trouble qui perturbait son regard bleu et sombre. Il resta droit et fier, préparant mentalement des formules de bienséance toutes faites et se remémorant les noms et le peu d’informations qu’il disposait des représentants.

Il risqua un rapide coup d’œil à Constance pour calquer son attitude à la sienne et pour en déduire la position qu’il devrait prendre par rapport à Cristobald.

Modifié par un utilisateur mercredi 8 décembre 2010 21:54:57(UTC)  | Raison: Non indiquée